A Mensageira das Violetas, de Florbela Espanca 

Fonte: 

ESPANCA, Florbela. A mensageira das violetas: antologia. Seleção e edição de Sergio Faraco. Porto Alegre: L&PM, 1999. (Pocket). 

Texto proveniente de: 

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A Escola do Futuro da Universidade de São Paulo 

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A MENSAGEIRA DAS VIOLETAS 

Florbela Espanca 

 

Crisântemos 

Sombrios mensageiros das violetas, 

De longas e revoltas cabeleiras; 

Brancos, sois o casto olhar das virgens 

Pálidas que ao luar, sonham nas eiras. 

Vermelhos, gargalhadas triunfantes, 

Lábios quentes de sonhos e desejos, 

Carícias sensuais d´amor e gozo; 

Crisântemos de sangue, vós sois beijos! 

Os amarelos riem amarguras, 

Os roxos dizem prantos e torturas, 

Há-os também cor de fogo, sensuais... 

Eu amo os crisântemos misteriosos 

Por serem lindos, tristes e mimosos, 

Por ser a flor de que tu gostas mais! 

 

No hospital 

À Théa 

Na vasta enfermaria ela repousa 

Tão branca como a orla do lençol 

Gorjeia a sua voz ternos perfumes 

Como no bosque à noite o rouxinol. 

É delicada e triste. O seu corpito 

Tem o perfume casto da verbena. 

Não são mais brancas as magnólias brancas 

Que a sua boca tão branca e pequena. 

Ouço dizer: - Seu rosto faz sonhar! 

Serão pétalas de rosa ou de luar? 

Talvez a neve que chorou o inverno... 

Mas vendo-a assim tão branca, penso eu: 

É um astro cansado, que do céu 

Veio repousar nas trevas dum inferno! 

 

Vulcões 

Tudo é frio e gelado. O gume dum punhal 

Não tem a lividez sinistra da montanha 

Quando a noite a inunda dum manto sem igual 

De neve branca e fria onde o luar se banha. 

No entanto que fogo, que lavas, a montanha 

Oculta no seu seio de lividez fatal! 

Tudo é quente lá dentro...e que paixão tamanha 

A fria neve envolve em seu vestido ideal! 

No gelo da indiferença ocultam-se as paixões 

Como no gelo frio do cume da montanha 

Se oculta a lava quente do seio dos vulcões... 

Assim quando eu te falo alegre, friamente, 

Sem um tremor de voz, mal sabes tu que estranha 

Paixão palpita e ruge em mim doida e fremente! 

 

O meu alentejo 

Meio-dia. O sol a prumo cai ardente, 

Dourando tudo...ondeiam nos trigais 

D´ouro fulvo, de leve...docemente... 

As papoulas sangrentas, sensuais... 

Andam asas no ar; e raparigas, 

Flores desabrochadas em canteiros, 

Mostram por entre o ouro das espigas 

Os perfis delicados e trigueiros... 

Tudo é tranqüilo, e casto, e sonhador... 

Olhando esta paisagem que é uma tela 

De Deus, eu penso então: onde há pintor, 

Onde há artista de saber profundo, 

Que possa imaginar coisa mais bela, 

Mais delicada e linda neste mundo?! 

 

Paisagem 

Uns bezerritos bebem lentamente 

Na tranqüila levada do moinho. 

Perpassa nos seus olhos, vagamente, 

A sombra duma alma cor do linho! 

Junto deles um par. Naturalmente 

Namorados ou noivos. De mansinho 

Soltam frases d´amor...e docemente 

Uma criança canta no caminho! 

Um trecho de paisagem campesina, 

Uma tela suave, pequenina, 

Um pedaço de terra sem igual! 

Oh, abre-me em teu seio a sepultura, 

Minha terra d´amor e de ventura, 

Ó meu amado e lindo Portugal! 

 

Vozes do mar 

Quando o sol vai caindo sob as águas 

Num nervoso delíquio d´ouro intenso, 

Donde vem essa voz cheia de mágoas 

Com que falas à terra, ó mar imenso? 

Tu falas de festins, e cavalgadas 

De cavaleiros errantes ao luar? 

Falas de caravelas encantadas 

Que dormem em teu seio a soluçar? 

Tens cantos d´epopéias? Tens anseios 

D´amarguras? Tu tens também receios, 

Ó mar cheio de esperança e majestade?! 

Donde vem essa voz, ó mar amigo?... 

...Talvez a voz do Portugal antigo, 

Chamando por Camões numa saudade! 

 

Cravos vermelhos 

Bocas rubras de chama a palpitar, 

Onde fostes buscar a cor, o tom, 

Esse perfume doido a esvoaçar, 

Esse perfume capitoso e bom?! 

Sois volúpias em flor! Ó gargalhadas 

Doidas de luz, ó almas feitas risos! 

Donde vem essa cor, ó desvairadas, 

Lindas flores d´esculturais sorrisos?! 

...Bem sei vosso segredo...Um rouxinol 

Que vos viu nascer, ó flores do mal 

Disse-me agora: "Uma manhã, o sol, 

O sol vermelho e quente como estriga 

De fogo, o sol do céu de Portugal 

Beijou a boca a uma rapariga..." 

 

Anseios 

À minha Júlia 

Meu doido coração aonde vais, 

No teu imenso anseio de liberdade? 

Toma cautela com a realidade; 

Meu pobre coração olha cais! 

Deixa-te estar quietinho! Não amais 

A doce quietação da soledade? 

Tuas lindas quimeras irreais 

Não valem o prazer duma saudade! 

Tu chamas ao meu seio, negra prisão!... 

Ai, vê lá bem, ó doido coração, 

Não te deslumbre o brilho do luar! 

Não ´stendas tuas asas para o longe... 

Deixa-te estar quietinho, triste monge, 

Na paz da tua cela, a soluçar!... 

 

A Anto! 

Poeta da saudade, ó meu poeta qu´rido 

Que a morte arrebatou em seu sorrir fatal, 

Ao escrever o Só pensaste enternecido 

Que era o mais triste livro deste Portugal, 

Pensaste nos que liam esse teu missal, 

Tua bíblia de dor, teu chorar sentido 

Temeste que esse altar pudesse fazer mal 

Aos que comungam nele a soluçar contigo! 

Ó Anto! Eu adoro os teus estranhos versos, 

Soluços que eu uni e que senti dispersos 

Por todo o livro triste! Achei teu coração... 

Amo-te como não te quis nunca ninguém, 

Como se eu fosse, ó Anto, a tua própria mãe 

Beijando-te já frio no fundo do caixão! 

 

Noite trágica 

O pavor e a angústia andam dançando... 

Um sino grita endechas de poentes... 

Na meia-noite d´hoje, soluçando, 

Que presságios sinistros e dolentes!... 

Tenho medo da noite!... Padre nosso 

Que estais no céu... O que minh´alma teme! 

Tenho medo da noite!... Que alvoroço 

Anda nesta alma enquanto o sino geme! 

Jesus! Jesus, que noite imensa e triste! 

A quanta dor a nossa dor resiste 

Em noite assim que a própria dor parece... 

Ó noite imensa, ó noite do Calvário, 

Leva contigo envolto no sudário 

Da tua dor a dor que me não ´squece! 

 

Errante 

Meu coração da cor dos rubros vinhos 

Rasga a mortalha do meu peito brando 

E vai fugindo, e tonto vai andando 

A perder-se nas brumas dos caminhos. 

Meu coração o místico profeta, 

O paladino audaz da desventura, 

Que sonha ser um santo e um poeta, 

Vai procurar o Paço da Ventura... 

Meu coração não chega lá decerto... 

Não conhece o caminho nem o trilho, 

Nem há memória desse sítio incerto... 

Eu tecerei uns sonhos irreais... 

Como essa mãe que viu partir o filho, 

Como esse filho que não voltou mais! 

 

Cegueira bendita 

Ando perdida nestes sonhos verdes 

De ter nascido e não saber quem sou, 

Ando ceguinha a tatear paredes 

E nem ao menos sei quem me cegou! 

Não vejo nada, tudo é morto e vago... 

E a minha alma cega, ao abandono 

Faz-me lembrar o nenúfar dum lago 

´Stendendo as asas brancas cor do sonho... 

Ter dentro d´alma na luz de todo o mundo 

E não ver nada nesse mar sem fundo, 

Poetas meus irmãos, que triste sorte!... 

E chamam-nos a nós Iluminados! 

Pobres cegos sem culpas, sem pecados, 

A sofrer pelos outros té à morte! 

 

Junquilhos... 

Nessa tarde mimosa de saudade 

Em que eu te vi partir, ó meu amor, 

Levaste-me a minh'alma apaixonada 

Nas folhas perfumadas duma flor. 

E como a alma, dessa florzita, 

Que é minha, por ti palpita amante! 

Oh alma doce, pequenina e branca, 

Conserva o teu perfume estonteante! 

Quando fores velha, emurchecida e triste, 

Recorda ao meu amor, com teu perfume 

A paixão que deixou e qu'inda existe... 

Ai, dize-lhe que se lembre dessa tarde, 

Que venha aquecer-se ao brando lume 

Dos meus olhos que morrem de saudade! 

 

Mentiras 

Ai quem me dera uma feliz mentira 

que fosse uma verdade para mim! 

J. Dantas 

Tu julgas que eu não sei que tu me mentes 

Quando o teu doce olhar pousa no meu? 

Pois julgas que eu não sei o que tu sentes? 

Qual a imagem que alberga o peito meu? 

Ai, se o sei, meu amor! Em bem distingo 

O bom sonho da feroz realidade... 

Não palpita d´amor, um coração 

Que anda vogando em ondas de saudade! 

Embora mintas bem, não te acredito; 

Perpassa nos teus olhos desleais 

O gelo do teu peito de granito... 

Mas finjo-me enganada, meu encanto, 

Que um engano feliz vale bem mais 

Que um desengano que nos custa tanto! 

 

Aos olhos dele 

Não acredito em nada. 

As minhas crenças 

Voaram como voa a pomba mansa, 

Pelo azul do ar. 

E assim fugiram o 

As minhas doces crenças de criança. 

Fiquei então sem fé; e a toda gente 

Eu digo sempre, embora magoada: 

Não acredito em Deus e a Virgem Santa 

É uma ilusão apenas e mais nada! 

Mas avisto os teus olhos, meu amor, 

Duma luz suavíssima de dor... E grito então ao ver esses dois céus: 

Eu creio, sim, eu creio na Virgem Santa 

Que criou esse brilho que m'encanta! 

Eu creio, sim, creio, eu creio em Deus! 

 

Doce certeza 

Por essa vida fora hás-de adorar 

Lindas mulheres, talvez; em ânsia louca, 

Em infinito anseio hás de beijar 

Estrelas d´ouro fulgindo em muita boca! 

Hás de guardar em cofre perfumado 

Cabelos d´ouro e risos de mulher, 

Muito beijo d´amor apaixonado; 

E não te lembrarás de mim sequer... 

Hás de tecer uns sonhos delicados... 

Hão de por muitos olhos magoados, 

Os teus olhos de luz andar imersos!... 

Mas nunca encontrarás p´la vida fora, 

Amor assim como este amor que chora 

Neste beijo d´amor que são meus versos!... 

 

Versos 

Versos! Versos! Sei lá o que são versos... 

Pedaços de sorriso, branca espuma, 

Gargalhadas de luz, cantos dispersos, 

Ou pétalas que caem uma a uma... 

Versos!... Sei lá! Um verso é o teu olhar, 

Um verso é o teu sorriso e os de Dante 

Eram o teu amor a soluçar 

Aos pés da sua estremecida amante! 

Meus versos!... Sei eu lá também que são... 

Sei lá! Sei lá!... Meu pobre coração 

Partido em mil pedaços são talvez... 

Versos! Versos! Sei lá o que são versos... 

Meus soluços de dor que andam dispersos 

Por este grande amor em que não crês... 

 

À tua porta há um pinheiro manso 

À tua porta há um pinheiro manso 

De cabeça pendida, a meditar, 

Amor! Sou eu, talvez, a contemplar 

Os doces sete palmos do descanso. 

Sou eu que para ti atiro e lanço, 

Como um grito, meus ramos pelo ar, 

Sou eu que estendo os braços a chamar 

Meu sonho que se esvai e não alcanço. 

Eu que do sol filtro os ruivos brilhos 

Sobre as louras cabeças dos teus filhos 

Quando o meio-dia tomba sobre a serra... 

E, à noite, a sua voz dolente e vaga 

É o soluço da minha alma em chaga: 

Raiz morta de sede sob a terra! 

 

A tua voz de primavera 

Manto de seda azul, o céu reflete 

Quanta alegria na minha alma vai! 

Tenho os meus lábios úmidos: tomai 

A flor e o mel que a vida nos promete! 

Sinfonia de luz meu corpo não repete 

O ritmo e a cor dum mesmo desejo... olhai! 

Iguala o sol que sempre às ondas cai, 

Sem que a visão dos poentes se complete! 

Meus pequeninos seios cor-de-rosa, 

Se os roça ou prende a tua mão nervosa, 

Têm a firmeza elástica dos gamos... 

Para os teus beijos, sensual, flori! 

E amendoeira em flor, só ofereço os ramos, 

Só me exalto e sou linda para ti! 

 

Trazes-me em tuas mãos de vitorioso 

Trazes-me em tuas mãos de vitorioso 

Todos os bens que a vida me negou, 

E todo um roseiral, a abrir, glorioso 

Que a solitária estrada perfumou. 

Neste meio-dia límpido, radioso, 

Sinto o teu coração que Deus talhou 

Num pedaço de bronze luminoso, 

Como um berço onde a vida me pousou. 

O silêncio, ao redor, é uma asa quieta... 

E a tua boca que sorri e anseia, 

Lembra um cálix de tulipa entreaberta... 

Cheira a ervas amargas, cheira a sândalo... 

E o meu corpo ondulante de sereia 

Dorme em teus braços másculos de vândalo... 

 

Eu... 

Eu sou a que no mundo anda perdida, 

Eu sou a que na vida não tem norte, 

Sou a irmã do Sonho, e desta sorte 

Sou a crucificada ... a dolorida ... 

Sombra de névoa tênue e esvaecida, 

E que o destino amargo, triste e forte, 

Impele brutalmente para a morte! 

Alma de luto sempre incompreendida!... 

Sou aquela que passa e ninguém vê... 

Sou a que chamam triste sem o ser... 

Sou a que chora sem saber por quê... 

Sou talvez a visão que alguém sonhou. 

Alguém que veio ao mundo pra me ver, 

E que nunca na vida me encontrou! 

 

Tortura 

Tirar dentro do peito a emoção, A lúcida verdade, o sentimento! - E ser, depois de vir do coração, Um punhado de cinza esparso ao vento!... 

Sonhar um verso d´alto pensamento, E puro como um ritmo d´oração! - E ser, depois de vir do coração, O pó, o nada, o sonho dum momento!... São assim ocos, rudes, os meus versos: Rimas perdidas, vendavais dispersos, Com que eu iludo os outros, com que minto! Quem me dera encontrar o verso puro, O verso altivo e forte, estranho e duro, Que dissesse, a chorar, isto que sinto! 

 

A Minha dor 

A você 

A minha dor é um convento ideal 

Cheio de claustros, sombras, arcarias, 

Aonde a pedra em convulsões sombrias 

Tem linhas dum requinte escultural. 

Os sinos têm dobres d´agonias 

Ao gemer, comovidos, o seu mal... 

E todos têm sons de funeral 

Ao bater horas, no correr dos dias... 

A minha dor é um convento. Há lírios 

Dum roxo macerado de martírios, 

Tão belos como nunca os viu alguém! 

Nesse triste convento aonde eu moro, 

Noites e dias rezo e grito e choro! 

E ninguém ouve... ninguém vê... ninguém... 

 

A Flor do sonho 

A flor do sonho, alvíssima, divina 

Miraculosamente abriu em mim, 

Como se uma magnólia de cetim 

Fosse florir num muro todo em ruína. 

Pende em meu seio a haste branda e fina. 

E não posso entender como é que, enfim, 

Essa tão rara flor abriu assim!... 

Milagre... fantasia... ou talvez, sina.... 

Ó flor, que em mim nasceste sem abrolhos, 

Que tem que sejam tristes os meus olhos 

Se eles são tristes pelo amor de ti?!... 

Desde que em mim nasceste em noite calma, 

Voou ao longe a asa da minh´alma 

E nunca, nunca mais eu me entendi... 

 

Noite de saudade 

A noite vem pousando devagar 

Sobre a terra que inunda de amargura... 

E nem sequer a bênção do luar 

A quis tornar divinamente pura... 

Ninguém vem atrás dela a acompanhar 

A sua dor que é cheia de tortura... 

E eu ouço a noite a soluçar! 

E eu ouço soluçar a noite escura! 

Por que é assim tão ´scura, assim tão triste?! 

É que, talvez, ó noite, em ti existe 

Uma saudade igual à que eu contenho! 

Saudade que eu nem sei donde me vem... 

Talvez de ti, ó noite!... Ou de ninguém!... 

Que eu nunca sei quem sou, nem o que tenho! 

 

Amiga 

Deixa-me ser a tua amiga, amor; 

A tua amiga só, já que não queres 

Que pelo teu amor seja a melhor 

A mais triste de todas as mulheres. 

Que só, de ti, me venha mágoa e dor 

O que me importa, a mim?! O que quiseres 

É sempre um sonho bom! 

Seja o que for Bendito sejas tu por mo dizeres! 

Beija-me as mãos, amor, devagarinho... 

Como se os dois nascêssemos irmãos, 

Aves cantando, ao sol, no mesmo ninho... 

Beija-mas bem!... 

Que fantasia louca 

Guardar assim, fechados, nestas mãos, 

Os beijos que sonhei pra minha boca!... 

 

Para quê?! 

Tudo é vaidade neste mundo vão... 

Tudo é tristeza; tudo é pó, é nada! 

E mal desponta em nós a madrugada, 

Vem logo a noite encher o coração! 

Até o amor nos mente, essa canção 

Que nosso peito ri `a gargalhada, 

Flor que é nascida e logo desfolhada, 

Pétalas que se pisam pelo chão!... 

Beijos d´amor? Pra quê?!... Tristes vaidades! 

Sonhos que logo são realidades, 

Que nos deixam a alma como morta! 

Só acredita neles quem é louca! 

Beijos d´amor que vão de boca em boca, 

Como pobres que vão de porta em porta!... 

 

Velhinha 

Se os que me viram já cheia de graça 

Olharem bem de frente para mim, 

Talvez, cheios de dor, digam assim: "Já ela é velha! 

Como o tempo passa!..." 

Não sei rir e cantar por mais que faça! 

Ó minhas mãos talhadas em marfim, 

Deixem esse fio de ouro que esvoaça! 

Deixem correr a vida até ao fim! 

Tenho vinte e três anos! Sou velhinha! 

Tenho cabelos brancos e sou crente... 

Já murmuro orações... falo sozinha... 

E o bando cor-de-rosa dos carinhos 

Que tu me fazes, olho-os indulgente, 

Como se fosse um bando de netinhos... 

 

Impossível 

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste: 

"Parece Sexta-feira da Paixão. 

Sempre a cismar, cismar, d´olhos no chão, 

Sempre a pensar na dor que não existe... 

O que é que tem?! Tão nova e sempre triste! 

Faça por ´star contente! Pois então?!..." 

Quando se sofre, o que se diz é vão... 

Meu coração, tudo, calado ouviste... 

Os meus males ninguém mos adivinha... 

A minha dor não fala, anda sozinha... 

Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!... 

Os males d´Anto toda a gente os sabe! 

Os meus...ninguém... 

A minha dor não cabe 

Nos cem milhões de versos que eu fizera!... 

 

Quem?... 

Não sei quem és. Já não te vejo bem... 

E ouço-me dizer (ai, tanta vez!...) 

Sonho que um outro sonho me desfez? 

Fantasma de que amor? Sombra de quem? 

Névoa? Quimera? Fumo? Donde vem?... 

- Não sei se tu, amor, assim me vês!... 

Nossos olhos não são nossos, talvez... 

Assim, tu não és tu! Não és ninguém!... 

És tudo e não és nada... És a desgraça... 

És quem nem sequer vejo; és um que passa... 

És sorriso de Deus que não mereço... 

És aquele que vive e que morreu... 

És aquele que é quase um outro eu... 

És aquele que nem sequer conheço... 

 

Sem palavras 

Brancas, suaves mãos de irmã 

Que são mais doces que as das rainhas, 

Hão de pousar em tuas mãos, as minhas 

Numa carícia transcendente e vã. 

E a tua boca a divinal manhã 

Que diz as frases com que me acarinhas, 

Há de pousar nas dolorosas linhas 

Da minha boca purpurina e sã. 

Meus olhos hão de olhar teus olhos tristes; 

Só eles te dirão que tu existes 

Dentro de mim num riso d?alvorada! 

E nunca se amará ninguém melhor; 

Tu calando de mim o teu amor, 

Sem que eu nunca do meu te diga nada!... 

 

Que importa?... 

Eu era a desdenhosa, a indiferente. 

Nunca sentira em mim o coração 

Bater em violências de paixão, 

Como bate no peito à outra gente. 

Agora, olhas-me tu altivamente, 

Sem sombra de desejo ou de emoção, 

Enquanto as asas louras da ilusão 

Abrem dentro de mim ao sol nascente. 

Minh'alma, a pedra, transformou-se em fonte; 

Como nascida em carinhoso monte, 

Toda ela é riso, e é frescura e graça! 

Nela refresca a boca um só instante... 

Que importa?... Se o cansado viandante 

Bebe em todas as fontes... quando passa?... 

 

O meu orgulho 

Lembro-me o que fui dantes. Quem me dera 

Não lembrar! Em tardes dolorosas 

Lembro-me que fui a primavera 

Que em muros velhos faz nascer as rosas! 

As minhas mãos outrora carinhosas 

Pairavam como pombas... Quem soubera 

Por que tudo passou e foi quimera, 

E por que os muros velhos não dão rosas! 

São sempre os que eu recordo que me esquecem... 

Mas digo para mim: "Não me merecem..." 

E já não fico tão abandonada! 

Sinto que valho mais, mais pobrezinha: 

Que também é orgulho ser sozinha 

E também é nobreza não ter nada! 

 

Inconstância 

Procurei o amor, que me mentiu. 

Pedi à vida mais do que ela dava; 

Eterna sonhadora edificava 

Meu castelo de luz que me caiu! 

Tanto clarão nas trevas refulgiu, 

E tanto beijo a boca me queimava! 

E era o sol que os longes deslumbrava 

Igual a tanto sol que me fugiu! 

Passei a vida a amar e a esquecer... 

Atrás do sol dum dia outro a aquecer 

As brumas dos atalhos por onde ando... 

E este amor que assim me vai fugindo 

É igual a outro amor que vai surgindo, 

Que há-de partir também... nem eu sei quando... 

 

O nosso mundo 

Eu bebo a vida, a vida, a longos tragos 

Como um divino vinho de Falerno! 

Pousando em ti o meu olhar eterno 

Como pousam as folhas sobre os lagos... 

Os meus sonhos agora são mais vagos... 

O teu olhar em mim, hoje, é mais terno... 

E a vida já não é o rubro inferno 

Todo fantasmas tristes e pressagos! 

A vida, meu amor, quero vivê-la! 

Na mesma taça erguida em tuas mãos, 

Bocas unidas, hemos de bebê-la! 

Que importa o mundo e as ilusões defuntas?... 

Que importa o mundo e seus orgulhos vãos?... 

O mundo, amor! ... As nossas bocas juntas!... 

 

Anoitecer 

A luz desmaia num fulgor d?aurora, 

Diz-nos adeus religiosamente... 

E eu que não creio em nada, sou mais crente 

Do que em menina, um dia, o fui... outrora... 

Não sei o que em mim ri, o que em mim chora, 

Tenho bênçãos de amor pra toda a gente! 

E a minha alma, sombria e penitente 

Soluça no infinito desta hora! 

Horas tristes que vão ao meu rosário... 

Ó minha cruz de tão pesado lenho! 

Ó meu áspero e intérmino Calvário! 

E a esta hora tudo em mim revive: 

Saudades de saudades que não tenho... 

Sonhos que são os sonhos dos que eu tive... 

 

Crepúsculo 

Teus olhos, borboletas de ouro, ardentes 

Borboletas de sol, de asas magoadas, 

Pousam nos meus, suaves e cansadas 

Como em dois lírios roxos e dolentes... 

E os lírios fecham... Meu amor não sentes? 

Minha boca tem rosas desmaiadas, 

E a minhas pobres mãos são maceradas 

Como vagas saudades de doentes... 

O silêncio abre as mãos... entorna rosas... 

Andam no ar carícias vaporosas 

Como pálidas sedas, arrastando... 

E a tua boca rubra ao pé da minha 

É na suavidade da tardinha. 

Um coração ardente palpitando... 

 

Exaltação 

Viver!... Beber o vento e o sol!... 

Erguer Ao céu os corações a palpitar! 

Deus fez os nossos braços pra prender, 

E a boca fez-se sangue pra beijar! 

A chama, sempre rubra, ao alto a arder!... 

Asas sempre perdidas a pairar, 

Mais alto para as estrelas desprender!... 

A glória!... A fama!... O orgulho de criar!... 

Da vida tenho o mel e tenho os travos 

No lago dos meus olhos de violetas, 

Nos meus beijos estáticos, pagãos!... 

Trago na boca o coração dos cravos! 

Boêmios, vagabundos, e poetas:

- Como eu sou vossa irmã, ó meus irmãos!... 

 

Rústica 

Ser a moça mais linda do povoado, 

Pisar, sempre contente, o mesmo trilho, 

Ver descer sobre o ninho aconchegado 

A bênção do Senhor em cada filho. 

Um vestido de chita bem lavado, 

Cheirando a alfazema e a tomilho... 

Com o luar matar a sede ao gado, 

Dar às pombas o sol num grão de milho... 

Ser pura como a água da cisterna, 

Ter confiança numa vida eterna 

Quando descer à "terra da verdade"... 

Meu Deus, dai-me esta calma, esta pobreza! 

Dou por elas meu trono de princesa, 

E todos os meus reinos de ansiedade. 

 

Conto de fadas 

Eu trago-te nas mãos o esquecimento 

Das horas más que tens vivido, amor! 

E para as tuas chagas o ungüento 

Com que sarei a minha própria dor. 

Os meus gestos são ondas de Sorrento... 

Trago no nome as letras duma flor... 

Foi dos meus olhos garços que um pintor 

Tirou a luz para pintar o vento... 

Dou-te o que tenho: o astro que dormita, 

O manto dos crepúsculos da tarde, 

O sol que é d´ouro, a onda que palpita. 

Dou-te comigo o mundo que Deus fez!

 - Eu sou aquela de quem tens saudade, 

A princesa de conto: "Era uma vez..." 

 

Eu 

Até agora eu não me conhecia, 

Julgava que era eu e eu não era 

Aquela que em meus versos descrevera 

Tão clara como a fonte e como o dia. 

Mas que eu não era eu não o sabia 

E, mesmo que o soubesse, o não dissera... 

Olhos fitos em rútila quimera 

Andava atrás de mim... 

E não me via! 

Andava a procurar-me - pobre louca! 

- E achei o meu olhar no teu olhar, 

E a minha boca sobre a tua boca! 

E esta ânsia de viver, que nada acalma, 

É a chama da tua alma a esbrasear 

As apagadas cinzas da minha alma! 

 

Passeio no campo 

Meu amor! Meu amante! Meu amigo! 

Colhe a hora que passa, hora divina, 

Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo! 

Sinto-me alegre e forte! Sou menina! 

Eu tenho, amor, a cinta esbelta e fina... 

Pele dourada de alabastro antigo... 

Frágeis mãos de madona florentina... 

- Vamos correr e rir por entre o trigo! 

Há rendas de gramíneas pelos montes... 

Papoulas rubras nos trigais maduros... 

Água azulada a cintilar nas fontes... 

E à volta, amor... tornemos, nas alfombras 

Dos caminhos selvagens e escuros, 

Num astro só as nossas duas sombras... 

 

Mendiga 

Na vida nada tenho e nada sou; 

Eu ando a mendigar pelas estradas... 

No silêncio das noites estreladas 

Caminho, sem saber para onde vou! 

Tinha o manto do sol... quem mo roubou?! 

Quem pisou minhas rosas desfolhadas?! 

Quem foi que sobre as ondas revoltadas 

A minha taça de ouro espedaçou? 

Agora vou andando e mendigando, 

Sem que um olhar dos mundos infinitos 

Veja passar o verme, rastejando... 

Ah, quem me dera ser como os chacais 

Uivando os brados, rouquejando os gritos 

Na solidão dos ermos matagais!... 

 

Supremo enleio 

Quanta mulher no teu passado, quanta! 

Tanta sombra em redor! Mas que me importa? 

Se delas veio o sonho que conforta, 

A sua vinda foi três vezes santa! 

Erva do chão que a mão de Deus levanta, 

Folhas murchas de rojo à tua porta... 

Quando eu for uma pobre coisa morta, 

Quanta mulher ainda! Quanta! Quanta! 

Mas eu sou a manhã: apago estrelas! 

Hás de ver-me, beijar-me em todas elas, 

Mesmo na boca da que for mais linda! 

E quando a derradeira, enfim, vier, 

Nesse corpo vibrante de mulher 

Será o meu que hás de encontrar ainda... 

 

Toledo 

Diluído numa taça de ouro a arder 

Toledo é um rubi. 

E hoje é só nosso! 

O sol a rir...Viv´alma...

Não esboço 

Um gesto que me não sinta esvaecer... 

As tuas mãos tateiam-me a tremer... 

Meu corpo de âmbar, harmonioso e moço, 

É como um jasmineiro em alvoroço 

Ébrio de sol, de aroma, de prazer! 

Cerro um pouco o olhar, onde subsiste 

Um romântico apelo vago e mudo

 - Um grande amor é sempre grave e triste. 

Flameja ao longe o esmalte azul do Tejo... 

Uma torre ergue ao céu um grito agudo... 

Tua boca desfolha-me num beijo... 

 

Ser poeta 

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior 

Do que os homens! 

Morder como quem beija! 

É ser mendigo e dar como quem seja Rei do Reino de Aquém e de Além Dor! 

É ter de mil desejos o esplendor 

E não saber sequer que se deseja! 

É ter cá dentro um astro que flameja, 

É ter garras e asas de condor! 

É ter fome, é ter sede de infinito! 

Por elmo, as manhãs de ouro e de cetim... 

É condensar o mundo num só grito! 

E é amar-te, assim, perdidamente... 

É seres alma e sangue e vida em mim 

E dizê-lo cantando a toda a gente! 

 

Alvorecer 

A noite empalidece.

Alvorecer... 

Ouve-se mais o gargalhar da fonte... 

Sobre a cidade muda, o horizonte 

É uma orquídea estranha a florescer. 

Há andorinhas prontas a dizer 

A missa d´alva, mal o sol desponte. 

Gritos de galos soam monte em monte 

Numa intensa alegria de viver. 

Passos ao longe...um vulto que se esvai... 

Em cada sombra Colombina trai... 

Anda o silêncio em volta a q´rer falar... 

E o luar que desmaia, macerado, 

Lembra, pálido, tonto, esfarrapado, 

Um Pierrot, todo branco, a soluçar... 

 

Amar! 

Eu quero amar, amar perdidamente! 

Amar só por amar: aqui...além... 

Mais este e aquele, o outro e toda a gente.... 

Amar!Amar! E não amar ninguém! 

Recordar? Esquecer? Indiferente!... 

Prender ou desprender? É mal? É bem? 

Quem disser que se pode amar alguém 

Durante a vida inteira é porque mente! 

Há uma primavera em cada vida: 

É preciso cantá-la assim florida, 

Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar. 

E se um dia hei de ser pó, cinza e nada 

Que seja a minha noite uma alvorada, 

Que me saiba perder... pra me encontrar... 

 

Nostalgia 

Nesse país de lenda, que me encanta, 

Ficaram meus brocados, que despi, 

E as jóias que p´las aias reparti 

Como outras rosas de Rainha Santa! 

Tanta opala que eu tinha! Tanta, tanta! 

Foi por lá que as semeei e que as perdi... 

Mostrem-me esse País onde eu nasci! 

Mostrem-me o reino de que eu sou infanta! 

Ó meu país de sonho e de ansiedade, 

Não sei se esta quimera que me assombra, 

É feita de mentira ou de verdade! 

Quero voltar! Não sei por onde vim... Ah! 

Não ser mais que a sombra duma sombra 

Por entre tanta sombra igual a mim! 

 

Crucificada 

Amiga... noiva... irmã... o que quiseres! 

Por ti, todos os céus terão estrelas, 

Por teu amor, mendiga, hei de merecê-las, 

Ao beijar a esmola que me deres. 

Podes amar até outras mulheres! 

- Hei de compor, sonhar palavras belas, 

Lindos versos de dor só para elas, 

Para em lânguidas noites lhes dizeres! 

Crucificada em mim, sobre os meus braços, 

Hei de pousar a boca nos teus passos 

Pra não serem pisados por ninguém. 

E depois... Ah, depois de dores tamanhas, 

Nascerás outra vez de outras entranhas, 

Nascerás outra vez de uma outra mãe! 

 

Espera... 

Não me digas adeus, ó sombra amiga, 

Abranda mais o ritmo dos teus passos; 

Sente o perfume da paixão antiga, 

Dos nossos bons e cândidos abraços! 

Sou dona de místicos cansaços, 

A fantástica e estranha rapariga 

Que um dia ficou presa nos teus braços... 

Não vás ainda embora, ó sombra amiga! 

Teu amor fez de mim um lago triste: 

Quantas ondas a rir que não lhe ouviste, 

Quanta canção de ondinas lá no fundo! 

Espera...espera...ó minha sombra amada... 

Vê que pra além de mim já não há nada 

E nunca mais me encontrarás neste mundo! 

 

Interrogação 

Neste tormento inútil, neste empenho 

De tornar em silêncio o que em mim canta, 

Sobem-me roucos brados à garganta 

Num clamor de loucura que contenho. 

Ó alma da charneca sacrossanta, 

Irmã da alma rútila que eu tenho, 

Dize para onde eu vou, donde é que venho 

Nesta dor que me exalta e me alevanta! 

Visões de mundos novos, de infinitos, 

Cadências de soluços e de gritos, 

Fogueira a esbrasear que me consome! 

Dize que mão é esta que me arrasta? 

Nódoa de sangue que palpita e alastra... 

Dize de que é que eu tenho sede e fome?! 

 

Volúpia 

No divino impudor da mocidade, 

Nesse êxtase pagão que vence a sorte, 

Num frêmito vibrante de ansiedade, 

Dou-te meu corpo prometido à morte! 

A sombra entre a mentira e a verdade... 

A nuvem que arrastou o vento norte... 

- Meu corpo! Trago nele um vinho forte: 

Meus beijos de volúpia e de maldade! 

Trago dálias vermelhas no regaço... 

São os dedos do sol quando te abraço, 

Cravados no teu peito como lanças! 

E do meu corpo os leves arabescos 

Vão-te envolvendo em círculos dantescos 

Felinamente, em voluptuosas danças... 

 

A voz da Tília 

Diz-me a tília a cantar: "Eu sou sincera, 

Eu sou isto que vês: o sonho, a graça, 

Deu ao meu corpo, o vento, quando passa, 

Este ar escultural de bayadera... 

E de manhã o sol é uma cratera, 

Uma serpente de ouro que me enlaça... 

Trago nas mãos as mãos da primavera... 

E é para mim que em noites de desgraça 

Toca o vento Mozart, triste e solene, 

E à minha alma vibrante, posta a nu, 

Diz a chuva sonetos de Verlaine..." 

E, ao ver-me triste, a tília murmurou: 

"Já fui um dia poeta como tu... 

Ainda hás de ser tília como eu sou..." 

 

Não ser 

Quem me dera voltar à inocência 

Das coisas brutas, sãs, inanimadas, 

Despir o vão orgulho, a incoerência: 

- Mantos rotos de estátuas mutiladas! 

Ah! Arrancar às carnes laceradas 

Seu mísero segredo de consciência! Ah! 

Poder ser apenas florescência 

De astros em puras noites deslumbradas! 

Ser nostálgico choupo ao entardecer, 

De ramos graves, plácidos, absortos 

Na mágica tarefa de viver! 

Ser haste, seiva, ramaria inquieta, 

Erguer ao sol o coração dos mortos 

Na urna de ouro de uma flor aberta!... 

 

? 

Quem fez ao sapo o leito carmesim 

De rosas desfolhadas à noitinha? 

E quem vestiu de monja a andorinha, 

E perfumou as sombras do jardim? 

Quem cinzelou estrelas no jasmim? 

Quem deu esses cabelos de rainha 

Ao girassol? Quem fez o mar? E a minha 

Alma a sangrar? Quem me criou a mim? 

Quem fez os homens e deu vida aos lobos? 

Santa Tereza em místicos arroubos? 

Os monstros? E os profetas? E o luar? 

Quem nos deu asas para andar de rastros? 

Quem nos deu olhos para ver os astros? 

- Sem nos dar braços para os alcançar? 

 

In memoriam 

Ao meu morto querido 

Na cidade de Assis, 

Il Poverello Santo, três vezes santo, andou pregando 

Que o sol, a terra, a flor, o rocio brando, 

Da pobreza o tristíssimo flagelo, 

Tudo quanto há de vil, quanto há de belo, 

Tudo era nosso irmão! - E assim sonhando, Pelas estradas da Umbria foi forjando 

Da cadeia do amor o maior elo! 

"Olha o nosso irmão Sol, nossa irmã Água..." Ah! Poverello! 

Em mim, essa lição Perdeu-se como vela em mar de mágoa 

Batida por furiosos vendavais! - Eu fui na vida a irmã de um só irmão, 

E já não sou a irmã de ninguém mais! 

 

Árvores do Alentejo 

Horas mortas... Curvada aos pés do monte 

A planície é um brasido... e, torturadas, 

As árvores sangrentas, revoltadas, 

Gritam a Deus a bênção duma fonte! 

E quando, manhã alta, o sol posponte 

A ouro a giesta, a arder, pelas estradas, 

Esfíngicas, recortam desgrenhadas 

Os trágicos perfis no horizonte! 

Árvores! Corações, almas que choram, 

Almas iguais à minha, almas que imploram 

Em vão remédio para tanta mágoa! 

Árvores! Não choreis! Olhai e vede:

 - Também ando a gritar, morta de sede, 

Pedindo a Deus a minha gota d´água! 

 

Quem sabe?... 

Ao Ângelo 

Queria tanto saber porque sou eu! 

Quem me enjeitou neste caminho escuro? 

Queria tanto saber porque seguro 

Nas minhas mãos o bem que não é meu! 

Quem me dirá se, lá no alto, o céu 

Também é para o mau, para o perjuro? 

Para onde vai a alma, que morreu? 

Queria encontrar Deus! Tanto o procuro! 

A estrada de Damasco, o meu caminho, 

O meu bordão de estrelas de ceguinho, 

Água da fonte de que estou sedenta! 

Quem sabe se este anseio de eternidade, 

A tropeçar na sombra, é a verdade, 

É já a mão de Deus que me acalenta? 

 

Frêmito do meu corpo a procurar-te 

Frêmito do meu corpo a procurar-te, 

Febre das minhas mãos na tua pele 

Que cheira a âmbar, a baunilha e a mel, 

Doído anseio dos meus braços a abraçar-te, 

Olhos buscando os teus por toda a parte, 

Sede de beijos, amargor de fel, 

Estonteante fome, áspera e cruel, 

Que nada existe que a mitigue e a farte! 

E vejo-te tão longe! Sinto tua alma 

Junto da minha, uma lagoa calma, 

A dizer-me, a cantar que não me amas... 

E o meu coração que tu não sentes, 

Vai boiando ao acaso das correntes, 

Esquife negro sobre um mar de chamas... 

 

Dize-me, amor, como te sou querida 

Dize-me, amor, como te sou querida, 

Conta-me a glória do teu sonho eleito, 

Aninha-me a sorrir junto ao teu peito, 

Arranca-me dos pântanos da vida. 

Embriagada numa estranha lida, 

Trago nas mãos o coração desfeito, 

Mostra-me a luz, ensina-me o preceito 

Que me salve e levante redimida! 

Nesta negra cisterna em que me afundo, 

Sem quimeras, sem crenças, sem turnura, 

Agonia sem fé dum moribundo, 

Grito o teu nome numa sede estranha, 

Como se fosse, amor, toda a frescura 

Das cristalinas águas da montanha! 

 

Falo de ti às pedras das estradas 

Falo de ti às pedras das estradas, 

E ao sol que e louro como o teu olhar, 

Falo ao rio, que desdobra a faiscar, 

Vestidos de princesas e de fadas; 

Falo às gaivotas de asas desdobradas, 

Lembrando lenços brancos a acenar, 

E aos mastros que apunhalam o luar 

Na solidão das noites consteladas; 

Digo os anseios, os sonhos, os desejos 

Donde a tua alma, tonta de vitória, 

Levanta ao céu a torre dos meus beijos! 

E os meus gritos de amor, cruzando o espaço, 

Sobre os brocados fúlgidos da glória, 

São astros que me tombam do regaço! 

 

Perdi os meus fantásticos castelos 

Perdi meus fantásticos castelos 

Como névoa distante que se esfuma... 

Quis vencer, quis lutar, quis defendê-los: 

Quebrei as minhas lanças uma a uma! 

Perdi minhas galeras entre os gelos 

Que se afundaram sobre um mar de bruma... 

- Tantos escolhos! Quem podia vê-los? ? 

Deitei-me ao mar e não salvei nenhuma! 

Perdi a minha taça, o meu anel, 

A minha cota de aço, o meu corcel, 

Perdi meu elmo de ouro e pedrarias... 

Sobem-me aos lábios súplicas estranhas... 

Sobre o meu coração pesam montanhas... 

Olho assombrada as minhas mãos vazias... 

 

O teu olhar 

Passam no teu olhar nobres cortejos, 

Frotas, pendões ao vento sobranceiros, 

Lindos versos de antigos romanceiros, 

Céus do Oriente, em brasa, como beijos, 

Mares onde não cabem teus desejos; 

Passam no teu olhar mundos inteiros, 

Todo um povo de heróis e marinheiros, 

Lanças nuas em rútilos lampejos; 

Passam lendas e sonhos e milagres! 

Passa a Índia, a visão do Infante em Sagres, 

Em centelhas de crença e de certeza! 

E ao sentir-se tão grande, ao ver-te assim, 

Amor, julgo trazer dentro de mim 

Um pedaço da terra portuguesa! 

 

O maior bem 

Este querer-te bem sem me quereres, 

Este sofrer por ti constantemente, 

Andar atrás de ti sem tu me veres 

Faria piedade a toda a gente. 

Mesmo a beijar-me a tua boca mente... 

Quantos sangrentos beijos de mulheres 

Pousa na minha a tua boca ardente, 

E quanto engano nos seus vãos dizeres!... 

Mas que me importa a mim que me não queiras, 

Se esta pena, esta dor, estas canseiras, 

Este mísero pungir, árduo e profundo, 

Do teu frio desamor, dos teus desdéns, 

É, na vida, o mais alto dos meus bens? 

É tudo quanto eu tenho neste mundo? 

 

Os meus versos 

Rasga esses versos que eu te fiz, amor! 

Deita-os ao nada, ao pó, ao esquecimento, 

Que a cinza os cubra, que os arraste o vento, 

Que a tempestade os leve aonde for! 

Rasga-os na mente, se os souberes de cor, 

Que volte ao nada o nada de um momento! 

Julguei-me grande pelo sentimento, 

E pelo orgulho ainda sou maior!... 

Tanto verso já disse o que eu sonhei! 

Tantos penaram já o que eu penei! 

Asas que passam, todo o mundo as sente... 

Rasgas os meus versos... Pobre endoidecida! 

Como se um grande amor cá nesta vida 

Não fosse o mesmo amor de toda a gente!... 

 

O meu soneto 

Em atitudes e em ritmos fleugmáticos, 

Erguendo as mãos em gestos recolhidos, 

Todos brocados fúlgidos, hieráticos, 

Em ti andam bailando os meus sentidos... 

E os meus olhos serenos, enigmáticos 

Meninos que na estrada andam perdidos, 

Dolorosos, tristíssimos, extáticos, 

São letras de poemas nunca lidos... 

As magnólias abertas dos meus dedos 

São mistérios, são filtros, são enredos 

Que pecados d´amor trazem de rastros... 

E a minha boca, a rútila manhã, 

Na Via Láctea, lírica, pagã, 

A rir desfolha as pétalas dos astros!... 

 

FIM