Poesias Coligidas, de Castro Alves

Fonte:
ALVES, Castro.  Poesias Coligidas.  in  Castro Alves - Literatura Comentada.  SãoPaulo: Abril Educação,  1980.

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Poesias Coligidas
Castro Alves

A EUGÊNIA CÂMARA

Ainda uma vez tu brilhas sobre o palco, 

Ainda uma vez eu venho te saudar... 

Também o povo vem rolando aplausos 

Às tuas plantas mil troféus lançar... 

Após a noite, que passou sombria, 

A estrela-d'alva pelo céu rasgou... 

Errante estrela, se lutaste um dia, 

Vê como o povo o teu sofrer pagou... 

Lutar!... que importa, se afinal venceste? 

Chorar!... que importa, se lutaste um dia, 

A tempestade se não rompe a estátua 

Vê como o povo o teu sofrer pagou... 

Lutar!... que importa, se afinal venceste? 

Chorar!... que importa, se afinal sorris? 

A tempestade se não rompe a estátua 

Lava-lhe os pés e a triunfal cerviz. 

Ouves o aplauso deste povo imenso 

Lava, que irrompe do pop'lar vulcão? 

É o bronze rubro, que ao fundir dos bustos 

Referve ardente do porvir na mão. 

O povo... o povo... é um juiz severo, 

Maldiz as trevas, abençoa a luz... 

Sentiu teu gênio e rebramiu soberbo: 

- P'ra ti altares, não do poste a cruz. 

Que queres? Ouve! - são mil palmas férvidas, 

Olha! - é o delírio, que prorrompe audaz. 

Pisa! - são flores, que tu tens às plantas, 

Toca na fronte - coroada estás. 

Descansa pois, como o condor nos Andes, 

Pairando altivo sobre a terra e mar, 

Poisa nas nuvens p'ra arrogante em breve 

Distante... longe... mais além de voar. 

               Recife, 1866

  

O POVO AO PODER 

Quando nas praças s'eleva 

Do Povo a sublime voz... 

Um raio ilumina a treva 

O Cristo assombra o algoz... 

Que o gigante da calçada 

De pé sobre a barrica 

Desgrenhado, enorme, nu 

Em Roma é catão ou Mário, 

É Jesus sobre o Cálvario, 

É Garibaldi ou Kosshut. 

A praça! A praça é do povo 

Como o céu é do condor 

É o antro onde a liberdade 

Cria águias em seu calor! 

Senhor!... pois quereis a praça? 

Desgraçada a populaça 

Só tem a rua seu... 

Ninguém vos rouba os castelos 

Tendes palácios tão belos... 

Deixai a terra ao Anteu. 

Na tortura, na fogueira... 

Nas tocas da inquisição 

Chiava o ferro na carne 

Porém gritava a aflição. 

Pois bem...nest'hora poluta 

Nós bebemos a cicuta 

Sufocados no estertor; 

Deixai-nos soltar um grito 

Que topando no infinito 

Talvez desperte o Senhor. 

A palavra! Vós roubais-la 

Aos lábios da multidão 

Dizeis, senhores, à lava 

Que não rompa do vulcão. 

Mas qu'infâmia! Ai, velha Roma, 

Ai cidade de Vendoma, 

Ai mundos de cem heróis, 

Dizei, cidades de pedra, 

Onde a liberdade medra 

Do porvir aos arrebóis. 

Dizei, quando a voz dos Gracos 

Tapou a destra da lei? 

Onde a toga tribunícia 

Foi calcada aos pés do rei? 

Fala, soberba Inglaterra, 

Do sul ao teu pobre irmão; 

Dos teus tribunos que é feito? 

Tu guarda-os no largo peito 

Não no lodo da prisão. 

No entanto em sombras tremendas 

Descansa extinta a nação 

Fria e treda como o morto. 

E vós, que sentis-lhes os pulso 

Apenas tremer convulso 

Nas extremas contorções... 

Não deixais que o filho louco 

Grite "oh! Mãe, descansa um pouco 

Sobre os nossos corações". 

Mas embalde... Que o direito 

Não é pasto de punhal. 

Nem a patas de cavalos 

Se faz um crime legal... 

Ah! Não há muitos setembros, 

Da plebe doem os membros 

No chicote do poder, 

E o momento é malfadado 

Quando o povo ensangüentado 

Diz: já não posso sofrer. 

Pois bem! Nós que caminhamos 

Do futuro para a luz, 

Nós que o Calvário escalamos 

Levando nos ombros a cruz, 

Que do presente no escuro 

Só temos fé no futuro, 

Como alvorada do bem, 

Como Laocoonte esmagado 

Morreremos coroado 

Erguendo os olhos além. 

Irmão da terra da América, 

Filhos do solo da cruz, 

Erguei as frontes altivas, 

Bebei torrentes de luz... 

Ai! Soberba populaça, 

Dos nossos velhos Catões, 

Lançai um protesto, ó povo, 

Protesto que o mundo novo 

Manda aos tronos e às nações. 

               Recife, 1864